Un siete de diamantes

Un siete de diamantes como marcador de libros. “¿Por qué no usas uno de verdad? Eso debe significar algo, tal vez no te tomas los libros en serio”. No dice nada, no explica nada, no le interesa esa conversación, ni ninguna otra, está convencido de que la gran mayoría de la gente no entiende las pequeñas razones que dan forma a los hábitos. Explicar hábitos requiere intimidad, al menos confianza, algo que conecte dos miradas sin juegos de poder, sin vencedores ni vencidos, nada de mensajes telepáticos de una pupila a otra; es mejor cuando se comparten tardes de domingo en las que el sol entra oblicuo por la ventana porque son las cuatro de la tarde y la angustia del domingo aun no toma forma de aburrimiento; pero no así, no.

Observa el siete de diamantes en manos ajenas,  son unas manos bonitas, bien cuidadas. Se pregunta si el esmalte en perfecto estado y el esfuerzo por entablar conversación, por hacer preguntas que suenen a medio camino entre interesantes y coquetas; forman parte del mismo plan. Desvía la mirada hacia la ventana, observa a Bicho tomar el sol acostado boca arriba. Trata de concentrarse en el gato, “dame la carta”, dice sin mirarla y estirando la mano. Hay cosas que otras personas no deberían tocar.

Abre el libro y continúa leyendo, el sol de la tarde es perfecto para leer en silencio. Las palabras pasan unas junto a las otras, forman frases que no llegan a ningún lado. Sin darse cuenta acaricia el siete de diamantes y recuerda otra tarde soleada en la que rió sin parar durante horas observando a una maga aficionada hacer truco tras truco. Recuerda que esa tarde se robó un beso, un polvo y un siete de diamantes. Hay cosas que llegan para nunca irse.

Mientras suena:

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